Ещё погода эта страшная-странная, не могу уже, в -10 легче было... Я люблю как раз именно такое: осень, весну, когда неопределенность, непонятность витает в воздухе, легонько дрожит и вибрирует, и трепетность. А тут настолько это пронзительно, так мерзко проникает в душу, пробирает до самых костей, что ненавидишь разом и эту кашу под ногами, и ветер, наполненный влагой, и неокрашенное небо, которое тускнеет над головой, как гаснущая в мрачном переходе бледная электрическая лампочка.
Я всегда, когда перед весной появляется это ожидание, предчувствие, неуловимые знаки, сигнализирующие только тебе - я всегда в это время как-будто наполняюсь, как сосуд, этим ощущением, и несу его в себе торжественно и долго, пока не придет время его содержание выплеснуть, вылить во что-то новое, другое, моё. А тут будто не сосуд, а дырявая рассохшаяся от времени бочка: чем не наполнишь, всё просачивается по чуть-чуть, ничего не сохраняется. И никаких сил и надежды уже не осталось ждать.
Не знаю, что играть, как сочинять, как озвучивать. Потерялось что-то важное, мое внутреннее, что очень срочно надо найти.
Знаю, что найду, но пока - никак.
Хочется днями сидеть и медитировать
Моё любимое:
— Что же из этого следует?— Следует жить,
шить сарафаны и легкие платья из ситца.
— Вы полагаете, все это будет носиться?
— Я полагаю,что все это следует шить.
А ещё мне почему-то сказали одну вещь, и я удивилась. Поэтому сейчас хочу проверить: как вы полагаете, я в основном холерик/сангвиник/флегматик/меланхолик?